Indietro.

 A me la perfezione non è mai piaciuta. 

Ho sempre preferito le cose autentiche, a quelle immacolate. Ma quelle autentiche fanno più male.

Tu non sai quante volte mi sono maledetta per non essere perfetta. O per non esserlo stata. Proprio io, che alla perfezione non ci ho nemmeno mai creduto.

Mi sono chiesta cento, forse mille volte o ancora di più, cosa potessi fare per essere all’altezza di tutte le cose che sono successe.

E la realtà è sempre stata una: non avrei mai potuto. 

Non avrei potuto perché sono fallace, come tutti. Non avrei potuto perché a nessun essere umano al mondo è richiesto di essere perfetto, perché non è questo ciò che davvero conta. E perché non è giusto. 

Mi sarei potuta arrabbiare, forse.

Avrei potuto sbattere tante porte.

Scegliere il silenzio.

Oppure urlare. Quanto avrei urlato! 

Ma non è mai stato questo l’obiettivo.

Ho preferito essere quella che puntava la sveglia il sabato e la domenica mattina, soltanto per vederti. Anche con la pioggia. Anche con il caldo. Anche per poco.

Ho preferito essere la stessa che c’era sempre, a qualsiasi ora. Perché è così che deve essere. O forse no. 

Ho preferito sbagliare, pensando di essere ricompensata un giorno.

Ma le ricompense non arrivano mai, vero?

Non c’è un momento durante il quale tutto si ferma e torna nelle tue mani quello che hai dato o che hai perso o che hai speso.

Non c’è. 

Forse allora bisogna vivere con quello che si è perso; forse è proprio questo che ci ha fatto guadagnare qualcosa.

Più consapevolezza?

Più fermezza?

Non lo so. 

Continuo a vivere senza un pezzo. Sperando di ritrovarlo, prima o poi.

E se così non dovesse essere non fa nulla, saprò lo stesso che qualcosa di me vaga ancora per il mondo. Anche se non è mai tornato indietro.